从一本毛边的旧书中，进入了你的漂泊之旅。
  那一年，中国南方的春天来得很迟，很迟。
  那一年，你赤脚踽踽行走在南中国的一条蜿蜒，幽长的小街上，从夜晚到夜晚，不见希望的晨曦，更夫单调枯燥的梆子声，始终敲不散这沉重的夜色，很浓，很浓
  在这兵荒马乱的岁月啊，孤独的漂泊者，你在逃避什么？又在寻求什么？难道这条长街与那条长街有着什么不同？他乡与故乡又有什么不同？你浮云似的漂泊，只把一种叫做“命运”的东西，攥在手中，很紧，很紧。
  流落异乡的漂泊者，夜已越走越深，杂役或者苦力，愤恨或者悲哀，构成沿途不可名状的景观可那时，你还年轻，还不知道终有一日，你会用你手中的笔，捅破这一角浓黑的沉沉夜幕。
  你用整个青春的代价，阅尽这旧世的沧桑，你浮云似的漂泊，于是，便获得了人生的另一种意义！
  岁月匆匆，如翻动的书页。
  此刻，阳光灿烂，湛湛的蓝天上，一朵浮云正悬挂在我头顶上的天空中，经久不散
  艾青，落雪的时候我想起了你
  落雪纷飞，不是远行的季节。
  一场大雪，覆盖了所有的道路。哦，诗人，我是在这凛冽的朔风之中，徒步走进你诗中的。
  这样的情景，让我怀念起很多年前的另一场大雪，龙华监狱。透过小窗上冷冰冰的铁栅栏，一双渴望自由与光明的眼睛。外面的世界瑞雪纷飞，一直飘落到你远在故乡的那间老屋顶上。
  诗人，我知道你看见了什么。
  我知道是谁使你久抑的情感汹涌成河，拍岸的惊涛声，卷起了千堆雪，不绝于耳！
  吃大堰河的奶而长大了的大堰河的儿子啊，看到这洁白的雪，便使你想起了你慈祥的保姆。
  落雪的日子，我所到达的地方，一位苦难的母亲长眠在你的诗中。
  因贫穷而给你更多的爱，因寒冷而给你更多的温暖，这纯洁、朴素的美德，雪一样环绕天空，纷披你的左右，始终贯穿于你生命的全部伤痛。
  在雪的背后，在远离春天雪的背后，纯洁的事物一天天远去，手执诗卷，你知道你所有的辉煌来自何方。
  落雪纷飞，不是远行的季节！
  诗人啊，就这样，在这凛冽的朔风之中，走进了你的诗中，直到身前或身后的雪，涵盖我一生的灵魂。